Nota 1.- Es un texto complejo y enorme; y
esto es la segunda parte. También es una continuación de "Sobre El Paso del Tiempo". La idea es perderse durante su
lectura y dentro de sus pinturas, porque el significado está extrañamente entrelazado a nuestra percepción
conjunta de ellas. Y es necesario perderse.
Nota 2.- Pienso y creo en cada párrafo
escrito, no es un texto inconexo, quizá sí que es muy denso y sea una selva para ser explorada, incluso por
mí. Y está inspirado por varias teorías que he leído en otras selvas.
Nota 3.- Primera parte, aquí.
El Contexto
Cuando creí cerrados los símbolos básicos de este ensayo, descubrí una frase que estaba fuera de sitio:
Sólo una historia que se ha vivido puede revertir su tiempo.
No supe comprender qué quise decir. Tuve que pensarla porque le faltaba el contexto; por tanto, mientras le faltase el contorno de su expresión—su dibujo—sólo yo podría revertir su tiempo y resolver su significado original: «El contexto es el dónde del texto», su lugar y un camino dentro de la selva del mismo.
Y ahora está aquí, siendo escrito y descrito.
¿Por qué elijo una selva como representación? Porque vi a una escritora usándolo como metáfora y me pareció fascinante. Escribir es como entrar desnudo en la selva, sin lengua nativa, explorarla, y salir de allí con una nueva lengua y una cartografía de lo desconocido, sin entender muy bien qué es el mapa y de dónde lo has sacado. Es la extensión de la selva en nuestro interior. Pero hay que atreverse a adentrarse, porque cuando transcurre el tiempo, la cartografía es el mejor mapa posible para nuestro «yo futuro»; que será nuestro diferencial sobre el transcurso de nuestro tiempo, que es también nuestra historia.
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The night is jungle,
is jungle at night.
From it one escapes only
through dreams.
As soon as it’s light,
night falls;
as soon as it’s life,
death falls.
No one
enter
its
depths,
its continues us,
and the jungle weaves us.
No two are alike:
the inner one
absorbs and expands us,
open in origin,
entwining
us
like a perpetual tattoo;
the outer
is night of jungle,
jungle of night.
Everything is jungle.
Poem.- Through
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La noche es selva,
es selva de noche.
De ella solo se escapa
a través de los sueños.
Tan pronto como es luz,
cae su noche;
tan pronto como es vida,
cae su muerte.
Nadie
se adentra
en
su
profundidad,
ella nos continúa,
y la selva nos teje.
No hay dos semejantes:
la interior
nos absorbe y expande,
abierta en origen,
que se nos
enreda
como tatuaje perpetuo;
la exterior
es selva de noche
noche de selva.
Todo es selva.
Poem.- A través
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Lo que nos hace pensar no está en el texto, sino fuera
de él. A más palabras, más camino que río; y es más río quien lo erosiona—abstrae, sintetiza y reduce—que quién
lo explicita. Ese río es el que se adentra en la selva o el que buscamos dentro de ella para situarnos,
orientarnos o escapar de allí. ¿Qué es, entonces, aquello que nos hace pensar? Es su emergente
recontextualización.
—¿Dónde estás, querida?
“¿Lo digo en
verso?
Si verso es
lo que soy;
cuando negar no
destruye
sino que
transfigura,
escríbeme:
¿Puede una
asimetría
construir
significado
y
transferirse?
¿Puedes irte a la
selva
con un lienzo en
blanco,
una paleta,
y escapar de
ella
con trozos de su
negación?
¿Puedes negarme
cuando
estoy
—yo, aquí—
siendo
recontextualizada?
Escritor, tú,
tú que me
entrecomillas
mientras, yo,
escribo estrofas
atravesando tu
ensayo:
si me niegas dos
veces
seré un romance
pasional
—el nuestro.”
—La Poetisa
Indómita,
Contexto de una
Meta-historia
Atrapada, ella, en su contexto, dejando trazas de
una posible definición, el resto estamos enredándonos en la selva del ensayo, donde el escritor puede
transgredir límites que no siempre son bien interpretados. Es dentro de este bloque donde puede ocurrir lo
anterior porque es el contexto ideal para ser representado y no parecer un lunático aunque
escritor.
Poético es no encontrar una
representación—def. infigurabilidad poética—de la negación de aquello que podría pertenecer a
una naturaleza distinta de la
lengua en la que negamos su significado. Lo que negamos son sus palabras; no su significado. Es como querer
dibujar música con el recorrido de la lluvia. Hay «no(s)» que pertenecen a naturalezas distintas; y no,
no
puedes negar una composición sobre otra si no comparten algo más que raíces, algo que seguramente exploraré
al final del texto. Si no comparten raíces y son de naturaleza distinta, un «no» sobre otro de otra
naturaleza es más que un «no», es un «no» que ¿pierde? su significado.
Y si me atreviera a teorizar sobre el romance y su
pasión, habría empezado el ensayo con algo como «para todos (sí) tengo, no para ti». En esa negación es
cuando ya habríamos elegido. Ahí es donde el otro estaría «escribiendo» dentro de nosotros. Si me
atreviera,
claro, a empezar un ensayo así; algo que ya podría haber hecho, siendo, también, parte del
contexto.
Todo pasado es el naufragio posterior del
lenguaje, del pensamiento, de cada momento compartido y de cada contexto que ya no está. Toda memoria es
una re- o des- contextualización de nuestras memorias.
“Todo beso
es exhaustivo
en sus ruinas.
No ahora, sino
cuando no es.
El amor nos
pospone
hacia un
después
que siempre
(nos) regresa.
Un poema sobre
amor
demora su
desenlace:
lejos,
volverán a ser dos;
sólo que un
beso
es más que un
beso
para quienes lo
saben interpretar.
Agotado su
significado,
quedarán dos
versos inconexos:
un beso de
menos,
un poema de
más.”
—La Poetisa
Indómita,
El amor y su
contexto
También se puede descontextualizar un texto mediante su subrayado, aunque
lo que debería ser excepcional —el subrayado— suele estar seguido de más excepcionalidad. Es ese estado en
el que el escritor roza lo sublime y mantiene la respiración prolongadamente durante todo el contexto.
Espira; vive, expira y muere, porque al contener la respiración supo escribir lo eterno mientras moría,
consiguiendo escribir su permanencia. Y podemos extraer ese instante, pero es y fue el contexto—el suyo—lo
que lo llevó a ese estado sublime, no el nuestro.
El Poema
¿Es la imaginación una forma de escritura dentro de
nosotros? ¿Es el amor sin correspondencia la esclavitud de nuestros deseos por ser inscritos desde el
otro? ¿Son aquellas figuras clandestinas—nuestros deseos—las que desean ser reescritas? Y, ¿qué es imaginar
sino desear?
“Vengo de escribir
sobre las estrellas;
Y cuando regreso
solo me ofreces un romance,
erotizarme,
o hacerme tu patrimonio
cuando yo pertenezco
a las estrellas.”
—La Poetisa Indómita
Imaginar al otro (en secreto) es proclamarlo autor de
nuestros secretos; siendo nosotros, sus lectores o escritores, los que deseamos ser el poema y no el poeta,
desplanzándonos hacia la búsqueda de versos que no son sino un amor clandestino e imposible, versos que no
existen, no siendo poema ni poeta, sino tan solo nuestra imaginación.
Es una renuncia extraña y hermosa, el deseo de:
- ser escrito
por el otro sin regreso posible
- aceptar ser una figura
- aspirar a ser inspiración
- morir por y para nuestros
deseos
Sin embargo, nos mentimos porque somos nosotros los autores
anónimos de lo anterior. Nos mentimos porque sólo nosotros podemos escribir en nuestro interior. No es una
paradoja poética querer ser inspiración, figura o musa que no será reconocida explícitamente,
disfrutando y sufriendo en el anonimato del deseo, ¿o lo es? Una paradoja poética.
“Un secreto
es ponerle
llave
y
custodiarla
junto al
corazón.
Amar en secreto
es cerrar el
corazón
para
protegerlo
mientras te arrasa
por dentro;
o ponerle llave y
cerrarlo
para arrasarlo por
dentro
y protegerlo por
fuera.
Son esas
las asimetrías
poéticas
del
secreto.”
—La Poetisa Indómita
No es lo mismo negar que se ama en secreto que negar que se está
enamorado. Ambas son dos negaciones de
naturalezas distintas.
¿Es el amor correspondido una doble composición—entre dos? ¿comparten
naturaleza? Y, ¿por qué todo poema debe ser sobre
amor?
Si todo es sobre Ella.
Puedes empezar amándola, luego querer desmenuzarla en
trozos, tal vez reinventar su historia de amor; pero, al final, lo que permanece—poéticamente
hablando—es un poema.
Si
pensare
en
versos
siempre solo
para
ti,
deleite de
poesía
que trascendiera;
en deseos y
enredos de
reminiscencias,
tú, mi no
princesa,
princesa póstumo
el poeta,
sin
sucesor,
rey, ni
principio,
versaría este
poema
finito
silencio(s)
que no
trascendería(n).
Poema. De Fin a
Principio, ℵ
Hay escritores que escriben y escritores que piensan la escritura. Pensar incendia la evocación, y
ésta es la que provoca que emerja una palabra distinta: hablo del símil; habrá poetas que
versen y poetas que piensen el poema. Es un «pensar la herramienta
o el lenguaje» frente a quienes la piensan o usan como una mera utilidad. Entonces evoca otra
palabra: «estética», sección filosofía; es expresionismo; el nuestro, como seres que buscan
nuevas y distintas formas de expresar su unicidad.
Ahora me enredo en lo anterior y lo último que observamos suele ser la siguiente regla en nuestras
inferencias. Mira, la ironía—de la función poética—es formular para terminar encontrando la
figura—cóncava de la mujer—dentro de un poema; donde el poema es una función estética y donde la
figura de la mujer es ella en sí.
“Estaban distraídos
recitando la belleza
cuando el mar comenzó
a recogerse.
Creyeron que sus versos
permanecerían
como aquellos
escritos,
lejos, sobre montaña.
Entonces
—silencio previo—
es
tsunami.
Todos sus castillos de
arena
fueron reducidos
a un instante
que ya no es.
Hoy una sirena
canta por
encima,
ignorando su
tragedia
y a sus
víctimas;
sirena que es la
música
que los
supersede:
sus poemas, arena
de una no
melodía,
que ahora diluvia
bajo Música.
Y sólo necesité
a alguien
que supiera poner
del revés
sus universos:
el uno o la una
frente a lo demás.
Y no, no vine aquí
a escribir una historia de
amor
ni a arriesgar mi
corazón
sino a prenderle
fuego.”
—La Poetisa Indómita,
la mitología del verso que entró
en
Troya
La Oscuridad y la Luna
El acto poético deforma el lenguaje y lo modela en una nueva dimensión, evitando su destino,
que es transformado sobre otro; y sin destino no hay lenguaje o función poética.
Hay una parábola que todavía estoy desarrollando y es que al entrar en una
cueva(figurativamente), el tiempo de nuestros recuerdos se congelaría y, al adentrarnos en su
interior, nos moveríamos fuera de ellos, creyendo que al salir de ella, seguirán para que
podamos reanudar
y retornar a su tiempo—que fueron nuestros recuerdos.
Toda persona es una cueva, con nombre propio. Y, en general, en la vida transitamos de cueva en
cueva. Así que, cuando entres en la cueva de otro —un amor, por ejemplo—, lleva a cuestas tus
recuerdos porque también son tú. Y cuando te sepas cueva oscura e intransitable, no invites a
nadie a recorrerla: son capaces de matar aquellos recuerdos, congelados o no.
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Sombra tras sombra dentro del
poema tu interior desvelo cruzando su misterio allí donde
allá te dibujo: sombra centro del nadie que todavía no sé si existirá. Cuando todo lo que es, sii no sabremos, sii se desintegrará, sii no habrá amor en el siempre, y quedáramos abandonados en sus estelas que se nos irán; qué poemas, tú, cuando escribes en su interior: “Hablará por espejos, Hablará por oscuridad Por sombras Por nadie”. Y sabiéndolo sentencias: “nadie es del color más
profundo”. ℵ, Sii somos sombras, 14 de
enero
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Shadow after
shadow
inside the poem
I
unveil your core
crossing its mystery
here yet there
I
draw you:
shadow
center of no one
whether I don't know yet
if
it will exist.
When everything that is,
iff
we’ll not know,
iff
it’ll be disintegrated,
iff
there will be no love in its timelessness,
and
we will be left
inside steles that will be
gone;
wow, what poems, you,
when you write inside them:
“[Shall speak through
mirrors,]
[Shall speak through darkness]
[Through shadows]
[Through no one.]
And
still knowing it, you
sentence:
[“no one is of the deepest color.”]
ℵ,
Iff we are shadows, January 14
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Hay corazones que son sombras; reconocerlos a través de su luz es también reconocerlos por sus
sombras.
“Lo más bonito,
exponencialmente
bonito,
es que alguien te
desnude por dentro
con tanta
violencia
que aprendas el
significado
de sentir vértigo
como
nunca
has
sentido
y seas incapaz de
describir
la sensación
de estar
cayendo,
haber caído
ya
o haber sido
destruido;
y no puedas
nombrarla
—si estás cayendo,
si ya
caíste
o si
fuiste arrasado—
cuando lo único que
hizo
fue regalarte lo
irrepetible.”
—La Poeta Indómita